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Il y avait une fleur violette, seule dans la pénombre, dont la beauté ne se montrait qu’à ceux qui savaient regarder.
Ses pétales semblaient peints par la nuit elle-même, délicats, profonds, mystérieux.
Chaque nuance racontait un souvenir, un souffle, un murmure du temps.
Ceux qui s’approchaient ne voyaient pas seulement une fleur : ils percevaient l’éclat silencieux d’une grâce intemporelle, fragile mais entière.
Même dans l’ombre, elle rayonnait. Sa beauté n’avait pas besoin de lumière pour exister ; elle était beauté par essence, et quiconque posait les yeux sur elle le savait immédiatement.
